sábado, 31 de diciembre de 2011

"El blog 2011,la búsqueda de un centro,la novela y un año que en pocas horas termina"

-1 )Pocas horas y termina el año 2011, termina el blog 2011 de la biblioteca virtual, sostenido  al calor de un entusiasmo, a la sombra de un estímulo y cierta confianza en la tarea de escribir,comunicar,buscar para compartir.
Creo que  ha sido arduo, a veces dudoso, mantener este blog en tanto búsqueda de un sentido  como quien  camina experimentando un itinerario incierto ,así un blog crece, continúa , e  intenta perdurar.
El  último posteo demuestra ese logro, cierta persistencia que testimonia la última entrada.
Entonces un  blog se sostiene  al calor de una búsqueda no planeada , fuera de toda programación ,  al ritmo de una comunidad de lectores viva , activos, que crecen-como el blog- en tanto buscan.
Esos destinatarios , algunos reales otros imaginados son los responsables de este cierre que al mismo tiempo confirma una existencia e intento de escritura; búsqueda de un centro como de un tema en la novela, como de un sentido de la propia vida, real y literaria.


-2 ) Como recomendación de última entrada, acerco el nombre de un autor ; porque  ayuda en estos días de calor intenso a seguir en esa búsqueda de un centro posible : la novela literaria ; el autor en cuestión es turco : Orhan Pamuk , alguien que desde hace cuarenta años es lector de novelas y, desde solamente treinta y cinco : las escribe.
Pamuk vino por estos días a Bs.As en busca de la ciudad de Borges , la  misma que- como lector- conoció en la experiencia de la lectura  del autor.

Estambul.

A decir verdad , el escritor y lector de novelas, buscó una ciudad que ya no existe , como a Pamuk- a veces puede suceder que un  regreso signifique una gran desilusión.

 Dejó antes de volver a su país,  para  quienes somos lectores de novelas literarias; un libro breve, pequeño pero intenso, placentero de leer y lleno de conceptos y aprendizajes en los cuales un lector ineludiblemente se refleja.

El libro en cuestión se llama "El novelista ingénuo y sentimental" y , aunque el título escrito así parece entusiasmar poco,se convierte en un hallazgo.

-3) Cito algunos fragmentos de Pamuk en sus ideas sobre la novela como un centro :

" las novelas son segundas vidas, como los sueños las novelas ponen al descubierto los colores y las complejidades de nuestras vidas y están llenas de gente ,rostros y objetos que creemos reconocer."...

"el verdadero placer de leer una novela empieza con la capacidad de ver el mundo no desde el exterior , sino a través de los ojos de los protagonistas que viven en ese mundo. Cuando leemos una novela , oscilamos entre la visión a largo plazo y los momentos fugaces ,los pensamientos generales y los hechos concretos , a una velocidad que ningún otro género literario puede ofrecer."
"transformamos las palabras en imágenes mentales.La novela cuenta una historia , pero la novela no es solo una historia. La historia surge de muchos objetos, descripciones, sonidos, conversaciones,  fantasías, recuerdos , fragmentos de información , pensamientos, acontecimientos, escenas y momentos."
"Obtener placer de una novela es disfrutar del acto de separase de las palabras y transformarlas en imágenes en nuestra mente. Al hacerlo, damos impulso a nuestra imaginación buscando lo que dice el libro o lo que el narrador quiere que diga ,lo que pretende decir ,lo que suponemos que dice; en otras palabras, buscando el centro de la novela".

Orhan Pamuk. escritor turco.


       

domingo, 18 de diciembre de 2011

"19-20 de diciembre 2001 : cartoneros-caceroleros,neologismos de la miseria"



El carrito de Eneas

           


             Mira con cuidado ese carro:


      has de saber que a pedido de la diosa

lo forjó Vulcano en sus talleres
bajo el sículo monte, camino a los infiernos.



-las cacerolas y la clase media-

      El barral derecho –el que nosotros,
mirando el carro de frente, a izquierda mano vemos–
lleva grabada, cerca del manubrio,
una escena del amanecer en los chaparros
arbustos de Constitución. Mira, Marforio,
cuán delicadamente cincelado
está ese brazo, que vemos una a una
las plumas de esos animales degenerados,
antiguos dinosaurios que aterraron
alguna vez las pampas; ahora son palomas,
aquí en la triste Asia se apartaron
de su destino reptiliano para volverse,
sin provecho alguno, aves, símbolos
de la paz y del espíritu santo, cagando
sin cesar a través de los siglos
cuanta cosa quedara debajo
de su mierdosa órbita.

         ¿Para qué
tornáronse aves si no estaban dispuestas
a pegarse un buen flipe a través de los campos,
a escapar, a migrar como ortodoxas aves
toda la noche pasando sobre las curvas naos?


¿No se podrá, ahora que estamos decididos,
ahora sí, a aprovecharlo todo, no se podrá, digo,
vender guano de palomas? ¿No se podrá vender el guano
y comerse las palomas? ¿No se podrá comerse las palomas
manteniendo unas tropillas cagadoras
a fin de tener siempre suficiente
producción de guano? ¡Nadie lo ha
ni tan siquiera intentado!                                          
¡Ahí, sobre el brazo derecho
del carro de Eneas, ahí tienes, Marforio,
un símbolo alado y rampante
de nuestra incuria! ¡Horribles,
enfermizas, el cuello retorcible, tornasol!
Allí las ves en la plaza sobre la cual, ominosa       
se proyecta la sombra de la Gran Estación
por cuyo frente desfilan incesantes

      los viajeros humanos.


             


     Mira, Marforio, uno por uno están grabados




      sus rostros ahí, un poco más lejos del manubrio;

mira cuán verosímil la desgracia
metida en esas caras hasta el tuétano,
dime Marforio si no da la impresión
que los cuerpos que esas testas coronan
fueran a derrumbarse en un instante
y los cientos de escruchantes al acecho
en cada recoveco de la Gran Estación
a correr para hacerse con los restos
del derrumbado. Efectivamente,
algunos mueren, pero nadie les hace
ni puto caso: otra vez, Marforio,
la tendencia asiática al derroche,
a la ganancia fácil. Otros, quizá porque saben
que sus cadáveres no interesan
ni se caen, Marforio, mira;
una ciega costumbre de andar pareciera
que los mantiene andando cuando no hay
ya dónde ir ni de dónde retornar.
¡Y eso que es caro viajar, Marforio, caro!
(¿Aceptan en las boleterías
del tren, el pago en patacones?
Sí, iniciando un expediente
especial de seis a seis y cuarto
de la mañana en Pavón al 9000
y aguardando el resultado cuatro meses.)
Pero déjame soñar, amigo, apartarme
un instante de las crueles escenas
que el Señor de los Incendios ha grabado
en el carro de Eneas.
Has de saber, Marforio, que esta plaza
que ahora ves arruinada, albergó antaño
estatuas colosales, una feria, templos
donde las vestales degollaban
toros como la leche blancos
despellejándolos, según te dije, a la criolla,
amorosamente,
y dejando los restos al Olimpo
y los caranchos locales. ¡Eso sí que era gloria,
era derroche,
galantería turca con las aves y los dioses!


De esta estación, Marforio,
partían convoyes hacia los siete puntos cardinales:
corrían los trenes entonando la suave melopea
de la abundancia a través de los campos
donde las mieses, agobiadas, se curvaban
saludando a los viajeros.
Saltimbanquis de los más afamados
de toda la Europa, tenores, bailarinas,
ecuyères sobre elefantes africanos
entretenían a los niños en vagones
forrados de purpúreo terciopelo.
Ciertos días los entretenedores superaban
en tal número los viajeros pasibles
de ser entretenidos, que se hacían
funciones para el mero ganado
marchando, insensato, rumbo a la degollina.
¡Ah, y si eso era en los vagones,
imagina Marforio, el carnaval
en los andenes, en la plaza!
Eso fue antes de que los malditos misiles
lo derrumbaran todo. Pero no nos distraigamos más
con el pasado; mira, amigo mío, el carrito de Eneas:
amanece en el barral derecho
y las putas, las jamonas blancas de toujours,
y las negras recién llegadas -pobrecitas,
escaparse de la Dominicana y caer en Troya
justo para el incendio regresan
a sus pensiones lóbregas, tan sólo
los travestis no lucen exhaustos,
y si lo están lo disimulan,
orgullo de varón y sonido de collares
subiendo las escaleras atestadas
de cartón, rumbo a la paz del sueño.      


                                                                               


      DANIEL SAMOILOVICH.


   

miércoles, 14 de diciembre de 2011

"REGRESO Y FINAL"


Le diagnosticaron una esquizofrenia orgánicamente terrestre

síntomas subjetivos y objetivos

un síndrome disociador porciones sueltas de realidad

cavidad mental poblada de fantasías

alucinaciones fuertemente impolíticas

emociones sin fundamento fobias de perro azul

comportamiento simiesco muecas lenguaje primitivo.


J.GIANNUZZI.(POETA PORTEÑO).

Cuenta la crònica del momento que ,cuando el poeta muriò estaba en Salta, esa provincia del norte de nuestro paìs que,  con justicia,  apodamos "la linda", -vaya si es bella Salta y vale la pena para vivrla y morir en ella.
En estos dìas de inactividad laboral fue la literatura de este poeta porteño,la que me ayudò a sobrellevar tanto tiempo muerto,vacìo,que sòlo adquiriò carnadura y conciencia de vida mientras lo leì mientras a partir de sus textos pude tambièn escribir.

Pero comienza el lunes con la vida que vuelve a ser laborable, aunque no haya un alta que lo dictamine, y uno lucha por no quedar afuera de un sistema, por ver si se llega a arañar la tan anhelada estabilidad laboral -la titularizaciòn en nuestra jerga profesional , digamos - entonces se vuelve a la escuela como se puede y otra vez es la poesìa de Giannuzzi la que arrima algo de humanidad y comprensiòn al gesto absurdo del dolor por no poder subir siquiera la escalera que conduce a la biblioteca  confinada de la escuela , temprano, -antes de que el timbre marque casi las ocho para comenzar-...
-porque  al fin nuestro oficio es eso : aunque uno ande fundando escuelas por muchos lugares desde el año 1997; todavìa se espera ; se sueña un dìa ser titular en un lugar y ,con la magra miseria que puntualmente,-el 1ª de cada mes -, piensa uno que algo va a  poder planear o que, un poco màs tranquilo, sòlo resta vivir para  esperar al mes siguiente mientras los dìas con sus meses y los años van marcando que la actividad, titular o interina, tiene tambièn su fecha de finalizaciòn igual que el 2011 que ya se termina.





Perplejidades al amanecer

I



Un mínimo de fe para buscar a tientas

la camisa más despierta. Una especie

de convicción para sentirme apto.

En la oscuridad menguante, el dormitorio

huele a existencia en bruto,

a ropa fría, a zapatos caídos

con toda la neura encima. Esto insiste

en tener algo que ver conmigo.

Desde la calle

los ruidos ciegos y la jadeante

respiración de la materia manufacturada

suben con sus propias razones para vivir.

He allí lo espumoso, la tierra triunfante

que apenas me concierne. Pero la camisa

ya pierde su inocencia, reclama relaciones

y el perpetuo fracaso de la identidad

en el amanecer de este día laborable.



Joaquìn Giannuzzi.(poeta porteño)











lunes, 5 de diciembre de 2011

- Felíz cumpleaños para "un imprescindible"!!!!



Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay otros que luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay quienes luchan toda la vida, esos son imprescindibles.

Bertolt Brecht





...Y  PORQUE ES MENTIRA QUE LOS CEMENTERIOS ESTÁN LLENOS DE "IMPRESCINDIBLES",

 -EN LA FALCONE , -NUESTRA ESCUELA SECUNDARIA- TENEMOS A UNO DE ESOS HOMBRES QUE SON TAN NECESARIOS  POR SU EJEMPLO DE VIDA DIGNA , POR SU COMPROMISO MILITANTE CON LA LUCHA CONSECUENTE PARA UN CAMBIO SOCIAL REAL, NO SÓLO EN  LA EDUCACIÓN PÚBLICA SINO EN TODOS LOS SECTORES DONDE LOS HOMBRES  SUFREN SITUACIONES INJUSTAS DE EXPLOTACIÓN.


 PABLO ES UN PRACTICANTE DEL MARXISMO AL CUAL  PERTENECE, ES ROJO COMO SU REMERA EN LA FOTO, Y ES SOLIDARIO, SENSIBLE,CUANDO UNO CONVERSA CON PABLO SIENTE QUE CONVERSA CON UN MAESTRO : CLARO EN SUS IDEAS Y SU MANERA DE TRANSMITIRLAS Y COMPARTIRLAS AUNQUE UNO PUEDA NO ACORDAR MUCHAS VECES CON SUS MODOS DE ENTENDER LA REALIDAD.
 DE PABLO UNO ADMIRA SU FIRMEZA Y SU PACIENCIA PARA ENCONTRAR SIEMPRE EN cada compañero UN ASPECTO VALIOSO Y DIGNO DE SER RESCATADO.


 CUANDO LLEGUÉ A LA ESCUELA FUE UNO DE LOS profesores QUE ME HIZO UN LUGAR Y SE SUMÓ A MIS LOCOS SUEÑOS DE LIBROS Y LECTURA, APOSTÓ A JERARQUIZAR EL ESPACIO DE LA BIBLIOTECA Y EL ROL QUE UN BIBLIOTECARIO ESCOLAR DEBE CUMPLIR EN POS DE LOS NUEVOS LECTORES : NUESTROS ALUMNOS, ANIMÁNDOLOS A SUMARSE Y DEJÁNDOSE CONTAGIAR POR EL GUSTO DE LA LECTURA.


PABLO APOSTÓ SIEMPRE A ESOS  PROYECTOS QUE PARECEN INVISIBLES Y TIENEN QUE VER CON LAS VIDAS DE TANTOS CHICOS QUE LEEN Y ESCRIBEN Y ENCUENTRAN EN ESA TAREA UN MODO GENUINO DE REALIZARSE.


  COMPARTIÓ Y SUGIRIÓ  LÍNEAS COLECTIVAS DE TRABAJO DESDE LA BIBLIOTECA Y EN FAVOR DE LOS JÓVENES LECTORES Y ESCRITORES QUE CRECEN  Y SE FORMAN EN NUESTRA ESCUELA

SON TANTAS LAS RAZONES PARA  HOMENAJEAR HOY A PABLO QUE EL BLOG RESULTA UN ESPACIO PEQUEÑO, BREVE, PARA ENUMERARLO Y DESCRIBIRLO Y RELATARLO COMO ÉL LO MERECE...


PABLO CAMERA  ES  "EL"  PROFE DE HISTORIA DE LA FALCONE- AL DECIR DE MUCHOS ALUMNOS DE LA ESCUELA-, ES UNO DE ESOS HOMBRES QUE LUCHAN TODA LA VIDA Y , CON SU LUCHA, NOS INTEGRA A TODOS SUS COMPAÑEROS DE TRABAJO Y DE MILITANCIA .
  UNO SIENTE QUE A SU LADO  ES  PARTE DE UN MISMO TEJIDO, DE UNA TRAMA COLECTIVA QUE  ÉL VA TEJIENDO  COMO ARTESANO  DE LAS IDEAS Y LAS PALABRAS, VA ENCONTRANDO SIEMPRE   EJEMPLOS PARA SEGUIR , PARA NO BAJAR LOS BRAZOS,  MANTENER FIRMES LAS IDEAS Y LOS SUEÑOS, Y LO HACE CON HUMOR, CON LA OCURRENCIA SENCILLA DE LO SIMPLE Y LO COTIDIANO QUE A VECES NI SIQUIERA SE ADVIERTE  O VALORA JUSTAMENTE POR LO HUMILDE DEL PLANTEO.


 PABLO SACA TESOROS DE UNA CANTERA  QUE PARECE ARRASADA, DESCUBRE LUCES EN LOS MOMENTOS MÁS TENEBROSOS, LE ENTRA A UNO POR LA MIRADA QUE ENSEGUIDA TE SACA LA FICHA Y YA QUERÉS CONVERSAR CON ÉL PARA APRENDER,PARA CONOCER SU OPINIÓN, ESCUCHAR UNA SUGERENCIA SIEMPRE ATINADA, PERTINENTE, PARA SALIR MÁS ENRIQUECIDO DESPUÉS DE SU CHARLA...

¡¡¡FELÍZ CUMPLEAÑOS PROFE!!!- 


JUNTÉMOS FUERZAS PARA LOS MESES QUE VENDRÁN  Y SERÁN COMPLICADOS PARA LOS DOCENTES Y LAS ESCUELAS DE NUESTRA CIUDAD; -NOS ENCONTRARÁN NUEVAMENTE FORMANDO PARTE  DE UNA MISMA TRINCHERA.

GRACIAS PABLO POR TU LUCHA Y FELICIDADES PARA ESTE  NUEVO CUMPLEAÑOS QUE TE ENCUENTRA DE PIE Y CON LA DIGNIDAD DE LOS QUE NO RENUNCIAN NI ABANDONAN LAS CAUSAS QUE NOS HUMANIZAN Y DAN DIGNIDAD A LOS TRABAJADORES EN TIEMPOS DE  CAPITALISMO SALVAJE.


-CON AFECTO FRATERNAL :-TU COMPAÑERA  BIBLIOTECARIA DEL TURNO MAÑANA DE LA ESCUELA MEDIA N°7. " MARÍA CLAUDIA FALCONE". 



PROF. NANCY YULÁN.

domingo, 4 de diciembre de 2011

PREMIO CERVANTES DE POESÍA AL "ANTI-POETA" : NICANOR PARRA , POETA CHILENO.

          
           AUTORRETRATO

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

sábado, 26 de noviembre de 2011

- "ARTESANO DE LA METÁFORA", POETA DE CHIAPAS-JAIME SABINES-




    LOS AMOROSOS


Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.



Jaime Sabines

miércoles, 23 de noviembre de 2011

"La poesía de lo cotidiano" - JOAQUÍN GIANNUZZI -

  Crónica de la columna vertebral
Para levantar las pirámides
doscientos mil hombres, a lo largo 
de tres generaciones, cargaron y arrastraron 
millones de toneladas de piedra.
Dos imágenes de restos óseos
revelan el costo de las obras:
la columna vertebral de los obreros
aparece curvada en dos secciones,
muestra fisuras, bordes corroídos,
luxaciones, agobio eterno.
La de los faraones, sacerdotes y altos
funcionarios, se ven erguidas
y frescas como recién nacidas.
Después de 4.000 años,
vértebra sobre vértebra, crujido a crujido,
el espinazo innumerable
sigue cargando el peso
del sueño y la podredumbre de los señores.



"Mi padre era obrero de la construcción, de modo que mi hogar era muy humilde. Allí no había libros. Ni siquiera papel para escribir o dibujar, que fue una de mis primeras pasiones. Él fue uno de esos tantos inmigrantes italianos que quería ver a su hijo progresar en la sociedad, en un país en que esto era posible. Yo lo complací a medias, porque llegué a iniciar la carrera de ingeniería pero no la terminé: descubrí muy pronto que no era para mí, causándole a mi padre una decepción. Lo único que lamento es que él haya muerto sin ver siquiera mi primer libro publicado. Pero, en fin, la vida tiene esas cosas, ¿verdad? Lo cierto es que en esa casa no había libros aunque, claro, sí un gran respeto por la cultura letrada. Creo que la poesía me llegó primero como una emoción y a través de fragmentos, de astillas, como un par de versos de La divina comedia que mi abuelo solía repetir como una letanía. 
Pero el gusto por la escritura lo descubrí en la escuela: el maestro de sexto grado nos pidió que escribiéramos un resumen de un capítulo de Facundo de Sarmiento y para mí fue una revelación. Descubrí que la prosa de Sarmiento estaba impregnada de materia poética y descubrí también el placer de la lectura y de la escritura poéticas."







viernes, 18 de noviembre de 2011

"LENGUA MADRE"

"Lengua madre"







"En la caja hay una foto que la conmueve, una donde su madre ha de haber tenido la edad que ella tiene ahora. La imagen de colores desvaídos la remite a otro mundo, es el documento de una ausencia que podría tocar. Muda, de espaldas junto a la ventana de la cocina, en la casa de Aldao, con una niña que no es su hija en los brazos, una mañana o una tarde de invierno, su madre mira hacia la calle, alza ligeramente la cabeza, pensando en qué, esperando tal vez la oportunidad de decir algo, y ella se hunde en el territorio de los muertos, en la búsqueda desesperada de lo que fue, en la necesidad de comprender lo que pasó. Pueda que tenga que ver el que haya crecido en una familia de inmigrantes italianos tan propensos al melodrama, una familia donde la vida de los otros, los que vivieron antes, estaba siempre muy presente. Ella vio eso, formó parte de eso, se crió con gente grande en una casa donde nada era más importante que el amor, y entonces se pregunta porqué las cosas habrán sucedido de ese modo y por qué sus padres –por qué su madre que como ella se ha criado en esa casa- habrán ahogado sus mejores sentimientos para correr detrás de una idea… No sabe si será capaz de aceptar las respuestas que encuentre a esas preguntas, pero quisiera descubrirle un sentido a lo que ve, entender quién es y cómo fue que se hizo de ese modo, entenderlo a través de lo que hay en la caja."

(Fragmento)




VISITA*


Hoy vino mi madre a visitarme

y caminamos las dos por estas calles.

Hablamos de mi hermano,

de los hijos, de las chicas del Sur,

de mi cuñado. Otra vez yo critiqué

al gobierno y ella dijo otra vez

“¡Es un país tan grande!”. No quiere

que me queje: “¡Este país generoso

recibió a tu padre!” y rodamos las dos

hacia una zona de tristeza, en silencio,

hasta que se detiene y dice: “Ayer

hice dulce de duraznos” y yo digo

que hablaron de mi libro

en el diario.


sábado, 12 de noviembre de 2011

"DERRUMBE"




¿EL JUBILADO MURIÓ EN EL DERRUMBE?
PREGUNTA DESPREOCUPADO EL FUNCIONARIO/CATÁSTROFE INDIVIDUAL/
AGREGA LA CRONISTA
ESTE ES UN POEMA DE EDIFICIO,DE DEPARTAMENTO -ESCRIBE EL POETA.
SEGÚN LOS DIARIOS EL VECINO DE 74 AÑOS TENÍA PROBLEMAS AUDITIVOS Y MOTORES (QUÉ ALIVIO PARA EL FUNCIONARIO,PARA LA VOZ  DE ALERTA QUE NADIE ESCUCHÓ, PARA LOS ENCARGADOS DE AVISAR).
PORQUE TODOS PUDIERON EVACUAR EL EDIFICIO ANTES DEL DERRUMBE MENOS ÉL, MENOS ISIDORO, A QUIEN AHORA BUSCA MARIANO, SU HIJO.
SI ALGUNA CERTEZA MARIANO TIENE ES LA DE SABER QUE SU PADRE ESTÁ ALLÍ : DEBAJO MISMO DE LOS ESCOMBROS.
ENTONCES EL POETA ESCRIBE EN SU LIBRETA :
que no se puede inventar este poema
que un hombre encerrado en el centro de Buenos Aires,
en un 3°B, encerrado en un cuerpo apagado y además en el silencio,
que algo habría hecho de esa soledad, algo significaba ese seguir estando,
que las estructuras ceden por las negligencias,
que la grieta comienza a dividir en dos un edificio,
que la grieta horada las vidas sociales como un signo cifrado de época,
que las vidas subdivididas se mezclan y terminan finalmente en medio del polvo, bajo un montón de escombros,
y que las instituciones llegan tarde a la tragedia,
que con frialdad burocrática llegan la policía y el ministro,
-
qué implica una vida sostenida en las alturas al fin de cuentas,
que el expediente cajoneado reglamenta en frases borroneadas las inspecciones,
que excavaciones de las obras fatigan la grieta que parte en dos el edificio,
que solamente se reduce a una estructura en la que el vecino depositó su confianza,
como el lento socavón que nos van haciendo en la oscuridad de los cimientos.

-


jueves, 10 de noviembre de 2011

"las escuelas no son tus empresas"




XCI

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

(Cólera buey)









jueves, 3 de noviembre de 2011

" Todos los días es el Día de los Muertos"



“Todos los días es el Día de los Muertos”

Cuando éramos chicos el día de los muertos, el día de los Santos Difuntos ; eran días de celebración, por lo menos allá en mi pueblo : un pequeño sitio en el interior del Chaco a 360 km de la capital chaqueña,- la ciudad de Resistencia-; y casi en el límite con Santiago del Estero, -a 80km nada más.
Entrada al pueblo-donde dábamos nuestra"vuelta al perro".

Con la abuela y con las tías abuelas, los primos y hermanos  ;  el 1° de noviembre comenzábamos los preparativos : velas, comidas, flores de papel crepé, recuerdo que las manos se nos manchaban del color de esas tintas de los papeles ; manteles, botellas de todo tipo, tamaño y color.
Y el 2 de noviembre nos encontraba a todos ahí en la puerta del cementerio viejo , temprano estaban ya las lloronas en procesión,listas para gritar sus llantos ante la tumba del que lo pidiera!
Nosotros-los más chicos- listos para el ritual desde temprano, y venían los padrinos y los gringos del campo, con sus volantas y jardineras, las gringas con vinchas de colores y adornadas con flores.
Mi pueblo con el tiempo se convirtió en casi esta pequeña ciudad que es hoy, General Pinedo tiene alrededor de 20.000 habitantes, no es más aquel pequeño sitio polvoriento donde no éramos mucho más que 5 ó 6 mil almas habitando el territorio.
Y  ayer mismo, cuando desayunaba, y miraba por el balcón del departamento el movimiento caótico, confuso ,urbano ,de mi barrio, -el barrio de Flores, en la esquina de Rivadavia y Nazca;-pensé por un momento en esa celebración de mi infancia y parte de mi adolescencia y sentí cuánto de mí aún permanece allí ,anclado en  esos parajes polvorientos ; donde los paisanos aún transitan con sus sulkys,  donde los changuitos y las chinitas siguen caminando kilómetros para llegar a la escuela del pueblo,  donde la soja vino a reemplazar escandalosamente al algodón; donde el cáncer hace estragos entre conocidos y gente joven del pueblo producto de la gran contaminación con agrotóxicos que, con impunidad  y codicia incontables, espolvorean los grandes patrones de la tierra sobre los campos del Chaco.
Escuelita de Pinedo-frente a la estación de trenes.

Pensé en el título de Pagina 12 de hoy:-“todos los días es el día de los muertos”; sí efectivamente en una ciudad donde el cruce ferroviario es una emboscada vital, que te arrebata en un minuto fatal los sueños y la vida ; en un México asolado por los narcos donde centenares de civiles siembran sus calles de cadáveres y tumbas, pensé en tantas muertes en tantos muertos que andan vivos, que caminan las veredas de esta ciudad con uno.
 Gente que huele a muerte, a miedo, a resignación, vidas que dan un  testimonio fúnebre de la existencia cada día porque la juegan de indiferentes  ante lo que acontece en  las otras vidas, las de sus pares
.

Muertos vivos que miran de  costado, creen no ser parte de un tejido social  dinámico y activo; que intenta poner sentido al dolor y la desigualdad cotidianamente, desde un gesto , desde una resistencia por pequeña que parezca, desde una escuela simplemente,desde una lucha por la dignidad del trabajo...
El día de los muertos debiera volver a celebrarse como en la infancia; cuando nos reíamos de las anécdotas de nuestros  “finaditos"; porque recordar con alegría aquellas otras vidas era una manera de conjurar el miedo y la tristeza, un modo digno de la memoria de los que ya no están pero viven siempre que los celebramos.

domingo, 30 de octubre de 2011

"DESAYUNANDO POESÍA CON PINK FLOYD"






28 DE OCTUBRE-DE UN DÍA QUE SERÁ AGITADO-HOY COMPETIMOS-HOY ES EL GRAN DÍA PARA LOS POETAS DE NUESTRA ESCUELA!!!-HOY SE REALIZAN LAS FINALES DE LAS XII OLIMPIADAS COLEGIALES DE POESÍA 2011, ORGANIZADAS POR LA A.P.O.A.
-Nuestra escuela-"La Falcone"-compite con dos finalistas en la categoría "A".
-Son Carmen Yorio de 3°1° y Emmanuel Balducci de 2°2°.




HOY CARMEN Y EMMANUEL COMPITEN-HOY ESTOY NERVIOSA-SOPORTARÁN LA FRUSTRACIÓN EN EL PEOR DE LOS CASOS???-TEMO POR LO QUE PUEDA PASAR!-PERO ESTOY CON ELLOS-ESTAMOS MÁS QUE NUNCA CON ELLOS-CON LILIANA SAJTROCH,(LA PROFE DE LENGUA DE EMMA), LE HACEMOS EL AGUANTE HOY SÍ O SÍ PORQUE SABEMOS QUE SON POETAS DE ENORME CALIDAD-PORQUE SON NUESTROS ALUMNOS!

- son las 08:30hs, desayunamos con Pink Floyd, sí porque éstos dos- Carmen y Emmanuel- lejos de estar nerviosos, al menos un poco ; para no ser yo sola quien lo está, ...no hacen más que escuchar "THE WALL", yo me pregunto :-¿¿¿no se dan cuenta que tienen que competir?-¡¡¡¡que en lugar de cada uno ponerse un auricular y andar como dos delirantes escuchando música tan temprano deberían estar repasando!!!!, revisando todos los trucos que ya charlamos, los recursos, las técnicas poéticas, los ejercicios que hicimos juntos en el taller...no no me dan bola, me hacen el gesto de "tranqui!!!!Nancy, confiá en nosotros todo va a andar bien!"-los quiero matar ,no sé si me están cargando o qué!?


13:00 hs :-almuerzo en "La Continental", Av de Mayo es un infierno, hace mucho calor,Carmen dice que nunca probó fainá, yo como también una porción ,me comería una de verdura con salsa blanca y otra napolitana y otra de cebolla;...uhhh!!!el día no termina!!!!; qué incertidumbre; había pibes con unos uniformes de escuelas rechetas; parecían superpreparados; pienso que sigo con miedo pero no se los voy a decir para no inquietarlos, ellos están felíces; según Emmanuel " es raro estar en una pizzería con mi profesora"...
-Liliana,la profe, se ríe , ella le pone su tono suave y ameno a todo, mientras le contesta que los profes somos como cualquier persona que va a la pizzería y se come una de muzzarella ; risas que ayudan a distender un poco - mientras pienso si hice bien en traerlos.



-...14:00hs : -micrófono abierto y lectura de poesía-quien quiera puede hacerlo mientras el jurado termina de expedirse y colocar los poemas ganadores en los sobres que se abrirán a las 16:00hs-no aguanto más!!!










-16:15hs:-leen todos los ganadores,las menciones que fueron muchas,Virginio fue de los primeros en la categoría adultos de Cens, está emocionado, no puede creer que pronunciaron su seudónimo: -"Huayra"- en voz quechua significa viento, "señor del viento"
-...pienso que como un viento vino desde Bolivia este joven para vivir esta tarde hermosa, emotiva, inolvidable , a  leer su poema con un acento dulce, pausado, propio de los de allá; -tranquilo pero con gran firmeza...la sala invadida de un silencio sólo  lo interrumpe la voz del poeta..-.aplausos...-...unos ojos negros brillan y me miran vidriosos , Virginio Oncko Llanque , 35 años, mi alumno del Cens 9  -(donde trabajo en el cargo de secretaria)-  me dice :- "nunca creí que iba a ganar un premio"- .
- lo abrazo, me asegura que es felíz y que tenemos que hablar de la poesía porque él tiene algo que decirme, -le digo que sí, -el lunes : en la escuela, te llevo otro libro, el recreo largo será para sentarnos a ver qué pasó con tu poema...
-"tal vez Virginio , el viento de Bolivia nos juntó para que leyeramos y escribiéramos poesía juntos en la escuela..."-le digo medio a los gritos y se ríe. 



SON CASI LAS 16:30 , AHORA LEEN LA CATEGORÍA MÁS ESPERADA :
- LA CATEGORÍA "A"- 
PORQUE SON MUCHOS LOS FINALISTAS de esta categoría ; TERMINAN CON LAS MENCIONES; SE VIENE EL 2° PREMIO,  DICE LA JURADO QUE LA TINTA ES VIOLETA, LILIANA ME MIRA :" ES EMMANUEL!!!!"- me dice....(porque de color violeta era el borrador que leímos en la pizzería mientras paramos para almorzar, esperando el momento de la gran final ).

-SI!SÍ!SÍÍÍÍÍ!´¡¡¡¡ ES EMMANUEL!!!!-MIRO PARA EL FONDO NO CABE UN ALFILER-HABRÁ LLEGADO SU MAMÁ????-CUANDO EMMANUEL TOMA EL MICRÓFONO , LA SALA SE ESTREMECE -el poeta LE PONE ENTONCES TÍTULO A SU POEMA,QUE HASTA  EL MOMENTO NO LO TENÍA-,
 ...MIRO DE NUEVO para atrás , ANGÉLICA-LA MAMÁ DE EMMANUEL LLORA!- ESPÍA DESDE EL PASILLO FINAL Y ESTÁ LLORANDO, MOMENTO INOLVIDABLE!!!!

-ESTO SE TERMINA, ABRAZO A CARMEN QUE SE ME HIZO CHIQUITITA EN LA BUTACA DEL TEATRO, -"ESTOY ORGULLOSA DE EMMANUEL"- ME DICE...

-OTRA VEZ LA JURADO NO PUEDE DELETREAR EL SEUDÓNIMO EMPIEZA CON "T"-"CARMEN SOS VOS"!!!!,-LE DIGO-, ME HACE QUE NO CON LA CABEZA!!!porque ella ni siquiera se permite creer que puede ser la ganadora y lo es!!!!

--SÍ,SÍ.SÍ,SÍ !!!!! CARMEN: GANASTE EL PRIMER PREMIO!!!! 
-QUÉ ABRAZO NOS DIMOS!!!...CARMEN Y EL MICRÓFONO SON UN SÓLO TEMBLOR, EL TEATRO ENTERO LA APLAUDE, PARECE EL GRITO DE THE WALL!!!...
-QUÉ FELICIDAD!!!...-VALIÓ LA PENA!!!....


SON NUESTROS ALUMNOS :- LOS POETAS DE LA FALCONE!!!!

HASTA EL PRÓXIMO AÑO!!!!!-QUE VIVA LA POESÍA!!!...


-ESTAMOS INVITADOS POR LA  A.P.O.A  PARA VOLVER A COMPETIR en el 2012!!!